O livro está na mesa

Adeus

2011-10-02T10:44:00.001-03:00

A vida é uma história fascinante, mesmo quando curta. Não pode haver romance mais cheio de quebras de momentos de estabilidade. Sempre algo rompe o nosso precário equilíbrio.
Frequentemente, temos surpresas até quando esperamos que algo aconteça, pois nunca se sabe o instante exato em que virá o que se aguarda. Escrevo nisso pensando na morte de minha avó.
Sim, todos morrem. E quem não espera que os muito mais velhos vão embora antes? É a ordem natural. Mas sempre ficamos espantados, em choque, porque sempre achamos que demoraria mais, nem que fosse apenas mais alguns dias...
Minha avó faleceu, e uso essa palavra não por querer ser eufemista, coisa que detesto, mas porque ela estava tão frágil que foi como se a morte tivesse sido um sopro, suave, para ela. Ela tinha estado muito doente, e ia definhando em seus últimos anos, física e mentalmente. Os que acompanham processos assim conhecem muito bem a tristeza e o horror do que descrevo.
A expectativa é de que ela falecesse, e digo, ignorando todos os idiotas que certamente interpretarão mal, por ingenuidade ou secreta maldade, o que escrevo, que havia, no fundo, o desejo de que ela morresse. Será que é bom viver com constante dor física, tantas limitações de corpo, e, sobretudo, sem a maior parte da memória e da lucidez? A morte a levou, e foi melhor assim.
Mas não se pode evitar a dor da perda, que aqueles que ficam, sentem. Eu a amava, apesar de ser bem realista quanto a seus defeitos, e de toda a guerra familiar que me levou a me afastar bastante dela nos últimos anos, e que agrava mais ainda essa despedida. Nunca a tratei mal, e não há necessidade de contar aqui o que provavelmente só contarei detalhadamente, talvez, na minha autobiografia.
Talvez sejam todas as lembranças boas que tenho dela o que faça ser tão difícil esse meu luto tão heteredoxo, feito de palavras, linhas e versos, dor de cabeça e poucas lágrimas. A pessoa que estava comigo naqueles momentos de alegria se foi. Sei que todos os momentos, assim que consumados, pertencem ao passado; mas é como se eles se perdessem mais definitivamente quando um de seus protagonistas vai embora.
Compus (e, quem sabe, ainda esteja compondo) um poema para minha avó.

Rosa de pedra

Nesse estranho jardim cinza,

de pedras, anjos e santos,

entramos.

Tu dormias, imperturbável.

Como a uma criança, te levávamos

para a cama, tão lentamente,

como se temêssemos despertá-la.

Cada detalhe está esculpido em minha memória,

assim como aqueles inúmeros nomes,

e as incontáveis saudades,

genuínas ou falsas,

gravadas nas rochas polidas,

que pareciam aflorar daquele solo.

Mas o que senti naqueles instantes
já se vai escoando entre os meus dedos
lentamente...

Um véu bordado te cobre,
e tu te perdes entre tantas flores!
E, toda noite, antes de me perder no sono e no sonho,
lembro que descansas, serenamente,
liberta de toda dor que já sentiste.
Não sei se és capaz de escutar esta canção,
ou de ouvir a pena compondo as palavras,
como notas que sussurram e riscam o ar.
Mas canto para mim e para os que ficam,
porque são nossos todo o temor,
o sofrimento,
o caos.
Tu és embalada no grave silêncio,
ácido para nós, e leve para ti,
das coisas ditas e não ditas.
E apenas um número _ um palíndromo _
marca o teu leito de concreto.

A política da ignorância

2011-07-14T21:57:00.002-03:00

Depois de três longos meses, voltei. Desculpem a demora; culpa da UERJ obviamente. Mas prometo compensar a minha ausência com vários textos ao longo destes trinta dias sabáticos.

Com tantos assuntos colhidos nos noticiários durante esse meu recesso forçado, é difícil escolher aquele que abordarei primeiro. Entretanto, como gosto de estabelecer relações entre as notícias, começarei pelo tema da educação.

Parece contraditório que alguém que entra de férias queira se estressar. Vocês devem estar pensando que eu deveria ter começado a falar de amor, ou continuar a tendência do post anterior e fazer um texto inspirado por um ponto do roteiro cultural do Rio. Mas quem entrou de férias foi a estudante de Direito. A escritora agora pega novamente a pena e o teclado para recomeçar a sua obra.

Nunca investiram da forma adequada na educação pública. A novidade é, entretanto, que agora nossos políticos estão investindo para torná-la pior. O ENEM é o grande exemplo disso. Em 2009, se tornou uma grande prova de resistência (com 180 questões e uma redação para serem feitas em apenas duas etapas, em dois dias seguidos), e o governo se mostrou incapaz até mesmo para providenciar a segurança de uma gráfica, o que resultou no adiamento da prova devido a vazamento de questões. Em 2010, houve problemas no gabarito e mais modificações no já confuso formato. E em 2011, a UFRJ o adotou integralmente como vestibular (o que por si só, é um absurdo devido à essência e ao histórico do ENEM) e avisou isso com a larga antecedência de quatro meses...

Além disso, os professores da rede pública, que ganham um salário risivelmente incompatível com o esforço de ensinar, estão sendo continuamente ignorados em suas reivindicações por aumento salarial. As negociações ainda estão em curso, mas devido ao entusiasmo das autoridades em relação a esse setor, todos já sabem qual será o resultado...

Não é sequer dada a oportunidade de o cidadão ajudar voluntariamente os alunos de escola pública. Cito aqui o meu exemplo. Nesse ano, separei alguns bons livros didáticos para doar. Creio que totalizaram vinte exemplares. Procurei na Internet os telefones do setor da Secretaria Municipal de Educação que cuidava de doação de livros. Recebi um tratamento digno de central de telemarketing, sendo transferida de uma divisão para outra, para no final ouvir uma excelente piada. Disseram-me que o governo federal já providenciava todos os livros didáticos necessários para os alunos da rede pública. Fui professora particular de um aluno desses durante alguns meses em 2010; ele apenas tinha um livro didático (de História), e todo o resto do material eram folhas elaboradas pela prefeitura. Devo concluir que os livros das várias outras disciplinas eram desnecessários?

Nas escolas públicas, o que menos se faz é ensinar. Recentemente, em menos de um mês, houve três festas de confraternização em uma escola pública perto da minha casa. Além disso, há excesso de comprometimento com exposições (na época da Copa do Mundo, as aulas foram praticamente suspensas na escola de meu ex-aluno para que os estudantes tivessem tempo de fazer trabalhos sobre futebol. Nada contra o esporte anglo-saxão, mas parar de seguir normalmente o currículo é um pouco demais, não?). Mais um exemplo da falta de compromisso com as aulas é o excesso de atividades extras como terapia e educação sexual. Tudo isso é necessário, entretanto, o ensino é posto em segundo plano para que se privilegiem esses diversos pontos.

O governo deveria ser processado por propaganda enganosa quando resolve alardear suas "conquistas" na educação. A "última" foi quando resolveu orgulhosamente anunciar que a média dos estudantes de rede pública em um exame para avaliar o nível das escolas estatais havia aumentado alguns décimos. Isso foi dito como se fosse realmente um grande feito de nossos excelentes governantes.

Esse seria o penúltimo parágrafo do meu texto, mas me deparei agora há pouco com a notícia de que o índice de repetência no ensino fundamental é de cerca de vinte porcento e, no ensino médio, é de aproximadamente trinta. Como se não fosse o suficiente, o nosso muito amado MEC declara que, para corrigir essa distorção, as escolas devem simplesmente reprovar menos e usar outras ferramentas para melhorar o aprendizado. Ninguém nega a importância do reforço escolar; se feito adequadamente, as taxas de repetência cairão vertiginosamente. Entretanto, reprovar aqueles que merecem ser reprovados é uma obrigação e uma necessidade. Passar de ano aqueles que não estão em condição de avançar de série é uma mera maquiagem. Afinal, esses estudantes não têm o conhecimento necessário para passar de ano, e não compreenderão a matéria ensinada na série mais avançada. Além disso, estamos em uma meritocracia (o que aparece na nossa Constituição); as conquistas devem ser alcançadas por merecimento. Se um estudante não conseguiu passar de ano, se ele não o mereceu, não deve ser aprovado. E é claro que há a questão óbvia de que a escola se propõe a dar o conhecimento apropriado a cada ano para os estudantes daquela série. Se o aluno não consegue assimilar esse conhecimento na primeira vez em que cursa um ano, deve cursá-lo de novo. Segue o link da notícia: http://oglobo.globo.com/educacao/mat/2011/07/13/um-em-cada-cinco-estudantes-do-ensino-fundamental-esta-atrasado-na-escola-924889704.asp

A mentalidade atual é a de desvalorização do estudo. Para que fazer dever de casa? E para que colocar o filho em uma escola melhor, se todo colégio é igual, e o verdadeiro símbolo do sucesso é o carro do ano? E caso haja alguma festa ou viagem para ir, por que não faltar à escola? Se o dinheiro escassear em razão das dívidas contraídas no cartão de crédito para pagar smartphones e roupas de grife, o que impede você de colocar sua criança em um colégio muito mais barato (talvez até um público) e tirá-lo do professor particular? Esse modo de pensar precede a destruição progressiva da educação, e é terrivelmente alimentado por ela.

Nossos governantes querem nos manter na ignorância. De que modo iríamos continuar elegendo a eles e seus aliados?

O maravilhoso cotidiano

2011-04-23T13:32:00.008-03:00

   O movimento surrealista surgiu na década de 1920, e introduziu o fantástico mundo onírico sobretudo na pintura. Os adeptos dessa vanguarda adoravam o "maravilhoso cotidiano", que era a revelação de elementos comuns do dia a dia em coisas belíssimas e irreais na Arte.
   Sei que minha Poesia está longe de ser surrealista, pois a loucura do onírico não está nela. Mas também amo a idéia do maravilhoso cotidiano em sentido amplo, ou seja, ver a Musa em cada coisa, em cada canto, naquilo que é mais simples e tem sua magia descoberta através da Arte.
   Muitos estão cegos para a beleza do cotidiano. Uma vez, um violinista talentoso estava em frente a um shopping, tocando, e poucos eram os que paravam, mesmo por alguns momentos, e escutavam. Não quero condenar aqui os que correm, apenas não acho que na correria se deva ficar sem sentidos para o que há de bonito em volta.
    Mas eu vou lhes dar um exemplo melhor: a feirinha de antiguidades da Praça XV, que acontece todo sábado de manhã.
    O que um observador puramente técnico vê é um monte de coisas velhas, em bom estado ou não, necessárias ou superflúas, sendo comercializadas por muitas pessoas. O que eu vi quando fui há algumas semanas lá foi a Poesia presente na História, em fotos antigas, missais e pratarias, entre outros, de gente que viveu numa realidade anterior e da onde saiu a nossa. Câmeras, algumas do tipo lambe-lambe, estavam lá também e fico imaginando o que fotografaram... Que versos e linhas em prosa aquelas antigas canetas escreveram? Que notícias, concretas ou abstratas, levaram? E como levaram _ com ou sem subjetividade? E aqueles livros de capa desbotada, redigidos em português arcaico, que mundos carregam em suas páginas? Nunca saberemos ao certo, e desse mistério, surgem sonhos extraordinários...
     Meus amigos, nessa feirinha, o maravilhoso cotidiano existe não só em sentido amplo, como em estrito. Afinal, todo esse universo esquecido volta à tona; é um sonho que retorna, enriquecido pela imaginação atual de muitos, à consciência. O surrealismo está lá...
     E por que há ainda aqueles que não percebem a beleza disso? Estão claramente enredados demais nos mecanismos de sua subsistência _ em trabalhar sem prazer, em comer, dormir, administrar seus bens, manter uma boa reputação _ para perceber qualquer aparição da Musa. Esses não vivem; sobrevivem. Esquecem-se dessa diferença, a mais básica e importante de todas, ao acordar (se é que em algum momento tiveram conhecimento dela) e se a lembram, o fazem apenas na hora de dormir, quando o dia já se foi com sua beleza... E fazem isso dia após dia, desperdiçando o maravilhoso cotidiano _ em outras palavras, a própria vida.
     Deixo aqui alguns versos meus, que retornaram ao meu espírito como todo aquele cosmo evocado pela feirinha voltou à minha memória, ainda que nunca o tenha vivido.

Sombra libertina

Ao longe, na rua deserta
uma sombra no chão se firma
o Sol, o Céu e a Terra
sorriem para a tal libertina
que dança no asfalto, sem preocupação
os movimentos são poesia
a mais pura do coração
e seu dono, que viu que o Sol
para sua sombra sorria
pôs em movimento novamente
a querida sombra libertina
e a Manhã suspirava, e consigo dizia:
A libertinagem é o raiar
de um novo dia.
Deus abençoe essa sombra libertina!

Mas os homens que eram conservadores
e não viam a beleza da vida
(pois em suas vidas não havia amores)
censuravam a dançarina.
Achavam que a sombra
só por ter alegria
afrontava o universo róseo
que alguém um dia construíra
E o Sol, o Céu e a Terra com a Manhã
concordavam, que dizia:
Deus abençoe essa sombra libertina!

E a sombra e o seu dono
não pararam de dançar
nos asfaltos das ruas, às doces melodias.
E as Árvores, os Campos, o Verde
concordavam com a Manhã, que dizia:
A sociedade precisa
de mais sombras libertinas!

Sexta-feira de paixão

2011-04-22T15:20:00.005-03:00

Ontem, em um clarão, me lembrei de um lindo poema de Florbela Espanca, uma das mais encantadoras poetas que conheço. Não coloco aqui nenhuma introdução maior a estes versos... Digo apenas que são perfeitos, sem risco de hipérbole.

Impossível

Disseram-me hoje, assim, ao ver-me triste:
“Parece Sexta-Feira de Paixão.
Sempre a cismar, cismar de olhos no chão,
Sempre a pensar na dor que não existe.

O que é que tem? Tão nova e sempre triste!
Faça por estar contente! Pois então?”
Quando se sofre, o que se diz é vão.
Meu coração, tudo, calado, ouviste.

Os meus males ninguém mos adivinha,
A minha Dor não fala, anda sozinha,
Dissesse ela o que sente! Ai quem me dera!

Os males de Anto toda a gente os sabe!
Os meus ... ninguém ... A minha Dor não cabe
Nos cem milhões de versos que eu fizera!

Excalibur

2011-03-16T23:20:00.004-03:00

A poeta está muito alegre. O motivo é a atenção recebida pela sua postagem anterior. Vários elogios foram feitos. Alguns aparecem no blog e no Facebook, e conto ainda com aqueles recebidos por MSN, os quais guardo no meu acervo particular, minha memória.

Os escritores sabem o quanto é difícil divulgar seu trabalho quando estão no começo de sua trajetória. Boa literatura vende pouco no Brasil. E minha situação é especialmente complicada, pois faço versos. É frustrante saber que sites com conteúdo superficiais e emburrecedores têm mais seguidores e comentários que espaços culturais de qualidade, como o meu blog.

Entretanto, agora a situação começa a mudar. Ainda sou bem desconhecida, eu sei, mas a repercussão de meus textos está crescendo. Isso me incentiva a continuar a usar minha Excalibur.

   Não me refiro aqui à legendária espada do Rei Arthur, mas a uma linda caneta que ganhei de Natal. Embora não tenha ainda gastado nem uma gota de sua tinta, posso dizer que utilizo sim esse precioso instrumento, pois ela é um símbolo do meu trabalho de escritora.
   Espero dar autógrafos e escrever lindas dedicatórias com ela no futuro, nas noites de celebração das minhas batalhas vencidas com essa imponente espada, que me ajudará a mostrar ao mundo o encantamento das minhas palavras.
   Dedico os versos seguintes, que merecem ser lidos muitas vezes, ao cavalheiro que me presenteou a Excalibur.

Sopro de água

Minha pena dança sobre o alvor do papel
e nas palavras encontro o meu refúgio;
tirando dos meus olhos todo o pranto,
afogo-me de novo em um mar turvo.

Oh, pobre sofrimento inconstante,
que me mata e me deleita como a uma rainha,
pois, se da dor tiro eu esperanças,
de teu ventre geras alegria!

E somente quem se empenha, de todo,
na graciosa arte de escrever
sabe que o lodo pode ser perfume
ao mesmo tempo, mas a diferente ver.

E esta abundância que explode em minh’alma,
de belas rosas de emoções distintas,
dá-me sempre uma fugaz certeza:
hei de ser eternamente serva e rainha.

Feliz aniversário atrasado!

2011-03-08T13:11:00.002-03:00

Meus leitores, mais uma vez desapareci e reapareci por aqui. Deixei-os com o encantador mundo nosso de cada dia, e me entreguei a lapidar versos e pensamentos, viajar para uma terna cidade mineira, sair com os amigos e adoecer. Nada disso é, entretanto, pretexto para não ter ressurgido aqui antes, por ocasião do aniversário deste blog. "O livro está na mesa" completou um ano em 12 de fevereiro, e agradeço a seus poucos e bons leitores, tanto aos antigos quanto aos recentes.

Esta mesa literária é ainda pequena, mas já cresceu e estou feliz com as críticas que tenho recebido de meu público, não só dos seguidores como dos outros visitantes. Até aqueles que se mantêm em silêncio são importantes, pois estão presentes com o seu apoio, mesmo que já tenham discordado de mim. De alguma forma, todos os meus leitores encontraram um bom recanto artístico aqui, ainda que imperfeito.

Continuarei a divulgar este blog, e reitero as promessas que fiz: novos poemas meus e prosas minhas para este espaço querido. Deixo de presente, para relembrar, "Bela Balada", que muitos de vocês ainda não tiveram a chance de ler, e que foi um dos primeiros com que inaugurei as páginas desse livro virtual (mas, nem por isso, menos real).

Bela Balada

Fazer sentir o vibrar da emoção,

e ser eterno o fugidio lampejo,

perenizar o bater do coração,

iluminar a luz de um triste beijo,

Enevoar o mundo na boa bruma

que se assemelha ao soprar do vento;

diferenciar cada um dos mil arquejos,

fantasmas com a corrente do tormento.

Nas palavras, pouco a pouco, construir

etéreo e diáfano refúgio,

de onde se veja o mundo com clareza

e onde se possa abrigar contra o Dilúvio.

Aprisionar emoções, momentos, não é esse o meu intento,

a intenção do poeta é a expansão;

Permitir, humilde, as sensações ocultas em suas palavras,

como uma música, viver em eterno movimento,

graça estrelar e, principalmente, transmutação.

A maldição de Cassandra

2011-01-24T10:48:00.005-03:00

Cassandra é a minha personagem favorita da queda de Tróia. Há muitas versões sobre o mito dessa princesa troiana, mas todas concordam que ela era uma grande e desacreditada profetisa. Segundo a vertente predominante, Apolo, o Deus da Verdade, amou Cassandra e deu a ela o dom da profecia. Entretanto, a moça não o aceitou, e o Imortal lançou-lhe a maldição de que ninguém jamais acreditaria nas previsões dela, embora todas se cumprissem.

Assim, Cassandra passa toda a guerra de Tróia alertando as pessoas sobre a queda da cidade e ninguém crê nisso, ignorando solenemente o fato de que as outras predições da princesa eram reais. Se tivesse sido escutada, muitos troianos poderiam evitar a morte saindo de lá...

Várias pessoas carregam um pouco dessa profetisa dentro de si. Muitos passam boa parte da vida falando sobre o que acontecerá se nada for feito, e poucos escutam de verdade.

Mas por que estou eu falando desse mito? Por causa das chuvas na região serrana. Choveu bastante, mas não sejamos tolos a ponto de culpar a natureza pela catástrofe que aconteceu. A ocupação das encostas dos morros foi o principal motivo. Tanto casas miseráveis como condomínios de luxo foram construídos nas encostas, tirando de lá a vegetação original que manteria o solo no lugar em caso de temporais violentos. Assim, a força da água tornou-se absurda quando as tempestades caíram, e os deslizamentos aconteceram, desabrigando, ferindo e matando muitas das pessoas que viviam próximas a esses lugares.

Muitos já alertaram sobre o perigo da ocupação de encostas; eu mesma já o fiz, aqui mesmo nesse blog, por ocasião das chuvas de abril no Rio de Janeiro em 2010. Mas o poder público ignora. É mais cômodo deixar as favelas onde estão do que realizar políticas de reassentamento daquelas pessoas, o que, além de custar dinheiro, geraria perda de eleitorado para vários políticos, porque muitas vezes essa população prefere ficar onde está por ser mais perto de seus locais de trabalho e de lugares com melhor infra-estrutura. E quanto aos ricos, no país de Collor, Sarney e Calheiros, não é difícil saber que artíficio a classe alta usa para poder construir suas mansões em áreas que deveriam ser de proteção ambiental...

São em momentos como esse que vários estudiosos, intelectuais, ou simplesmente pessoas de bom senso se sentem como Cassandra. Eu partilho desse sentimento, mesmo sendo desconhecida do grande público, porque dei meu aviso da forma como podia e ele foi, como todos os outros, muitos de pessoas famosas, ignorado.

Como na ocasião das chuvas de abril de 2010, deixo aqui o link que informa onde fazer doações para as vítimas do desastre deste ano. Além disso, uma outra forma de exercer a solidariedade é fazer trabalho voluntário, tanto nas cidades atingidas pela catástrofe, como em outras que estão arrecadando alimentos e diversos itens, e precisam de pessoas para empacatá-los e organizá-los para o envio. Uma boa opção é procurar a Cruz Vermelha, cuja filial no Rio fica na Praça Cruz Vermelha 10, no Centro. A instituição abriu uma conta para receber doações em dinheiro: Banco Real Ag. 0201 c/c 1793928-5. É necessário lembrar que há filiais dessa organização em várias cidades brasileiras.

Deixo aqui a minha revolta, que todo bom intelectual, artista ou não, deve ter experimentado. Afinal, desde a Antiguidade, há aqueles que preferem, como disse Veríssimo, quebrar o espelho quando esse reflete o que não querem ver. A maldição de Cassandra continua; e como ela, mergulhamos nessa angústia de ver Tróia cair.

Receita de ano novo

2011-01-03T19:59:00.001-03:00

Olá, meus leitores! Sim, eu sei que esse post deveria ter saído no dia primeiro, mas como todos já sabem, um novo ano só começa mesmo em um dia de semana, logo aqui estou eu hoje.
Para 2011, faço promessas literárias. Dentro de algum tempo, terei registrado mais poemas meus na Biblioteca Nacional (o que faço com toda a minha obra). Assim, meus versos mais recentes serão mostrados aqui!
Há outras promessas literárias também, mas essas prefiro não contar, e surpreender a vocês. Por hora, deixo aqui esse texto de Drummond para que todos construamos 2011 muito bem:

Receita de ano novo

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido talvez ou sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;
novo
até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?)

Não precisa
fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar arrependido
pelas besteiras consumidas
nem parvamente acreditar
que por decreto de esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

Porre poético com novo rosto

2010-12-25T11:51:00.004-03:00

Como alguns de vocês talvez já saibam, resolvi dar a esse espaço um novo design. Para isso, uma foto de Pedro Amorim, tirada na Urca, foi colocada como plano de fundo, e alterei as cores do blog. Quem quiser comentar as mudanças, ou mesmo sugerir outras (ou até criticar negativamente as minhas), sinta-se livre!
Mas não foi só isso que vim aqui dizer. Vim lhes dar outro presente, mais suave e mais libertário do que a minha oferta anterior. Continuemos, portanto, nesse porre poético de final de ano!

Sacrossanto

Santo é o pôr-do-sol com sua magnífica explosão;
santas são as estrelas semeadas no vasto céu.
Santa a Aurora divina ao deixar cair seu belo véu,
santo o pulsar ardente de um nobre coração;

Santa Gaia, Santo Urano,
santo é o Universo infinito:
santas são tantas obras,
que o profano se encontra restrito.

O sacrossanto nunca é inviolável;
o pôr-do-sol presenteia-nos diariamente,
as estrelas não se ofendem com nossa alegria.
E a Aurora, ao despontar do dia,
deleita e deleita-se aos olhos das desrespeitosas raparigas.

Ao crepúsculo, qualquer um pode embeber
aos olhos, a linda visão do Sol no cais,
enquanto, em trajes impróprios, perceber,
da Terra, os suspiros, sonhos e ais!

Vinhos e Versos Reserva

2010-12-20T19:20:00.006-03:00

Na Espanha e na Itália, os vinhos Reserva são os que envelhecem um determinado tempo dentro de barricas de carvalho e, depois, em garrafas antes de chegarem às mãos dos consumidores. Esses vinhos têm um sabor superior, e quanto maior for o tempo em que eles adormeceram, mais especiais são.

Há alguns dias, comprei um vinho que carregava esse predicado. Logo, me pus a pensar nos meus versos Reserva: aqueles que ainda não publiquei nesse blog por alguma circunstância, muito provavelmente a minha hiperbolicamente severa auto-crítica ou a clássica e verdadeira falta de tempo.

Mas eu não devo ser medrosa, nem acomodada, nem mesquinha e guardar esses deliciosos versos, de diversas safras, só para mim ou para os pouquíssimos leitores que possuem exemplares do meu livro. Portanto, começo a postar aqui, a partir de agora, os meus poemas Reserva. Alguns são ácidos, outros suaves, e há aqueles que uma vez bebidos, ficarão para sempre no sangue da alma. Espero que, como os vinhos intitulados da mesma forma, esses versos adquiram um quê maior de encanto ao serem publicados aqui para degustação...

Eis o meu presente de Natal, de uma poeta enófila em todos os sentidos.

Alforria

No bater de palmas ritmado da senzala,
libertos, cativos celebram a nova vida,
sem grilhões, algemas ou chibatas,
que se revela através da carta de alforria.

Floreios de ouro, cantos de prata,
aos ouvidos dos que de cobre são feitos,
bendita essa carta! E bendita seja
dos escravos sua infindável alegria.

É festa dos negros e dos mulatos,
é na senzala, onde foram torturados,
que comemoram, enfim, sua libertação!
Foram libertados de maldito confinamento,
que tornava sua vida um tormento,
pois eram cativos do coração!

A um amor cruel eram submissos,
senhor de tantos cativos,
cativos só, uma multidão!
E, sem aviso, encontraram a Espada,
feita de luz, lâmina afiada,
que se chamava Nova Paixão!

Seu amor do passado, santificado,
entre rosas e cravos, virou pó no ar!
Seu caixão cremado alimentou as chamas
da bela emoção que iam idolatrar_
e que a eles foi escravizar
(ou será libertar?)

Uma história mal contada

2010-12-18T10:44:00.001-03:00

Olá, meus queridos! Entrei de férias da faculdade, e retomei meu lugar na mesa literária. Hoje, deixarei aqui um post (atrasado) sobre uma história mal contada da História brasileira: a Revolta da Chibata.

É preciso dizer que o que me inspirou falar sobre assunto, além de o centenário do levante ter sido em 22 de novembro de 2010, foi o fato de Moacir C. Lopes ter falecido um dia antes de a Revolta dos Marinheiros haver completado um século.

Todos sabem quem foi João Cândido, mas e esse Moacir? Entre outros, ele escreveu um livro chamado "O Almirante Negro _ Revolta da Chibata, A Vingança", no qual discorreu de forma clara e completa sobre a rebelião, apresentando desde as origens do movimento até seus desdobramentos, mostrando vários integrantes e episódios importantes da revolta que geralmente não chegam ao conhecimento da maior parte das pessoas.

Tal livro é um romance, não um ensaio, e o próprio autor reconheceu que preencheu algumas lacunas da História com a sua imaginação. Mesmo assim, "O Almirante Negro..." nos traz muito da verdade sobre a Revolta da Chibata.

Em estilo modernista, com um uso muito interessante do discurso indireto livre, e em narrativa não-linear, o narrador da história é o jornalista Sérgio Gama, que viveu no contexto da revolta, ou seja, o Rio de Janeiro de 1890 a 1910.

Não direi aqui o que todos sabem. Direi, por exemplo, que foi a bordo do navio Aquidabã (que é o nome de uma rua muito próxima a minha), que, em 1906, ocorreu um episódio muito interessante.

Em um certo dia, nesse navio, serviram como almoço feijão com carne-seca para os marinheiros. Eles foram se servindo, obedecendo a sua hierarquia, até que, na vez dos marujos menos graduados, apareceu um rabo na panela. Um dos marinheiros gritou para todos os outros que aquilo não era parte de carne-seca, e que tampouco era rabo de porco ou de boi, pois o encontrado na comida era muito pequeno. Então, um grumete achou, bem no fundo da panela, cabeças, patas e pêlos de rato. Logo, em outras mesas, foram encontrados mais dessas surpresas nos pratos (espero que vocês não estejam lendo isso na hora de uma refeição). Vários marinheiros invadiram os banheiros dos oficiais para defecar, pois os mictórios dos subordinados não davam vazão; houve até aqueles que usaram a casa-de-máquinas como banheiro alternativo... E o que aconteceu com esses atrevidos? Receberam profusas chibatadas... Um dia depois, convencidos de que não havia solução para o desprezo dos poderosos pelos marinheiros, explodiram o navio. Nas palavras de Moacir: "Um suicídio coletivo. Que morressem todos, oficiais e marinheiros".

E sobre a Revolta da Chibata propriamente dita? O livro fala sobre tudo, desde os ataques e estratégias militares, até o destino dos revoltosos, passando pelas articulações políticas. Aí entram os senadores Rui Barbosa e Pinheiro Machado, inimigos parlamentares. Aquele é a favor da causa dos marinheiros, e propõe a Anistia. Seu ferrenho opositor também apóia esse projeto, mas apenas para acabar com a revolta, que tomou os mais poderosos navios da Marinha, e depois rasgar a lei.

Sobre o destino dos revoltosos, muitos foram caçados pelo Rio, e fuzilados nas ruas. Houve também dois que morreram queimados em um incêndio provocado no Sobradinho, lugar de onde eram transmitidas mensagens por rádio entre os rebeldes. Os mais importantes, porém, foram jogados em masmorras e torturados, e vários foram colocados no navio "Satélite". Essa embarcação, com destino ao Acre, levava em seus porões, além de subversivos, prostitutas, ladrões e assassinos. Afinal, se já se estava fazendo uma limpeza, pondo para fora do Rio a escória da Marinha, era melhor aproveitar a oportunidade e se livrar de tudo ruim de uma vez, não?

O "Satélite" era um navio fantasma. Poucos poderosos sabiam de sua existência, e a embarcação não constava de nenhum registro oficial. Ao longo da viagem, vários marinheiros foram fuzilados; entretanto, houve uma fuga de prisioneiros, e vários rebeldes, prostitutas e criminosos escaparam...

Mas para que ninguém aqui pense que a História é escrita em preto e branco, é necessário dizer que, na época da Revolta da Chibata, vários oficiais da Marinha _ a maioria dos oficiais recém-formados _ não apóiavam a forma como os marinheiros eram tratados. O problema é que os mais antigos _ justamente os mais graduados _ pensavam diferente.

Há muito mais por escrever sobre o romance, sobre a vida (inclusive pessoal) dos rebeldes, e outros personagens, como barões e jornalistas... Porém, prefiro, em lugar disso, colocar aqui uma canção, feita na época da Ditadura para alguns verdadeiros heróis da República Velha, os quais, de 1964 a 1985, foram varridos da História oficial pelos militares.

Entretanto, como essa postagem propõe ser diferente das outras homenagens feitas à Revolta dos Marinheiros, não posso deixar de falar do presente. Apesar de o aspecto social do Brasil ter melhorado, ainda há muito por fazer. Se o livro de Moacir falava em escravidão existente na Marinha por volta dos anos de 1900, não podemos nos esquecer de que ainda hoje ela se reflete no Brasil, em todos aqueles que veem seus direitos sociais (à saúde, à educação, à moradia, por exemplo) serem negligenciados...

Requerimento de licença poética

2010-11-19T20:52:00.009-03:00

Desta vez serei educada: peço licença para sair da mesa literária, e voltar em breve. Por quê? Ora, é fim de período lá na UERJ, e todos do curso de Direito estão estudando muito, inclusive esta escritora aqui. Sim, eu sei que havia prometido postar novamente logo, mas eu estou sujeita a mudanças de planos.
Para os que acham que priorizar a vida concreta (a vida lá fora) em relação às publicações, por um período, é negligenciar a Musa, Ela manda dizer que não é bem assim. Afinal, a Dama está em todo lugar, e mesmo no turbilhão do cotidiano, os escritores a veem. E sempre dão um jeito de encontrar uma caneta e uma folha de papel, e usá-los em raros oásis de ócio...

Com licença poética,

Isabela Escher Rebelo.

Fotopoesia

2010-11-03T20:37:00.011-03:00

Sei que as eleições mal acabaram, e de novo mudo de assunto da política para o lirismo que não tem a ver com o poder. Os leitores desse blog já sabem, entretanto, que não falo de política só em épocas de eleição, assim como não discuto qualquer assunto só enquanto os gigantes da mídia se ocupam disso. Nesse espírito, prometo em breve postar sobre um tema já quase esquecido pela comunicação em massa, e que envolve interesses políticos também.
Mas voltemos ao presente. Hoje e aqui o lirismo não estará apenas em palavras. Ofereço a vocês também o lirismo das imagens. Que todos tenham olhos para enxergar a Poesia onde quer que ela esteja!

"Para além da Terra, para além do Infinito,

eu procurava avistar o Céu e o Inferno.

Uma voz solene disse-me:

"O Céu e o Inferno estão dentro de ti.'''

PS: Os belíssimos versos são de Omar Khayyam, poeta persa do século XI, autor de "Rubayat". A tradução é uma variante da que aparece no livro "Solo de clarineta, Memórias I", de Érico Veríssimo, no qual tive meu primeiro contato com Khayyam. As fotos foram tiradas na murada da enseada da Urca por Pedro Amorim. E, nesse ensaio, sendo eu a modelo, virei parte de uma fotopoesia...

Em busca da salvação

2010-10-31T00:28:00.007-03:00

Todos procuram, de alguma forma, a salvação. Mesmo quem não se encaixa na categoria de religioso fervoroso (como eu) a busca. Como? Aplicando a moral na sua vida. A moral não é matéria exclusiva da religião; aquela precede essa, tendo nascido junto com a própria convivência em grupo na Humanidade. Nesse sentido, a diferença entre os religiosos fervorosos e os que não são reside no fato de que esses se preocupam muito mais em aplicar princípios morais nos quais acreditam pela razão ou emoção do que em seguir de forma estrita e cega ordens supostamente vindas de uma entidade superior.
    Mas esse não é um texto filosófico sobre moral e religião; de novo, abordo a política. Muitos políticos brasileiros parecem ter esquecido completamente a moral em suas vidas públicas, a julgar pelos já bastante conhecidos casos de corrupção e mesmo do fato de negarem ad aeternum a sua culpa. Muitos o fazem. Amém.
     Entretanto, queridos irmãos, a religião só é invocada quando convém no cenário brasileiro atual. Quando vários dos nossos amados governantes praticam a corrupção, especialmente desrespeitando o mandamento cristão "Não furtarás", eles se esquecem de todas as doutrinas cristãs que proíbem tal prática. Mas quando as eleições chegam e uma questão carregada de cunho religioso vem à tona, mais uma vez ela é relembrada por partidos, governantes e candidatos.
      Que coincidência! O que eu escrevi se aplica muito bem a esse segundo turno, presidencial, no qual os dois candidatos dizem ser contra o aborto, a favor da vida e da família, discurso tipicamente religioso, incitado por causa de declarações de que Dilma era a favor do aborto.
      Esta será, infelizmente, a questão que norteará as eleições: quem é verdadeiramente o candidato cristão, Dilma ou Serra? Essa é a pergunta que milhões de católicos, evangélicos e espíritas (obviamente, os fervorosos) se fazem diante da escolha que têm de fazer. Como eu já disse aqui na postagem anterior, para que se preocupar com questões como economia, política externa, desigualdade social, concentração fundiária, direitos sociais? Bobagem...
       Aos nossos queridos iludidos religiosos, eu digo: apenas Deus sabe até que ponto os posicionamentos de certos políticos traduzem suas verdadeiras crenças...
       É revoltante ver uma eleição ser praticamente decidida pela religião, mas é isso que vai acontecer. Cabe aqui elogiar sinceramente Marina Silva, que não usou o púlpito como palanque e que sempre quis preservar o Estado Laico. Não, ela não é atéia, pelo contrário, é evangélica; e assim, prova que a razão e a moral política não são exclusivas dos céticos.
        A grande maldição da tradição política brasileira é a busca do messias. O povo sempre está esperando por apenas um líder que consiga, sozinho, consertar o país. E agora o termo "messias" se torna mais apropriado ainda, em vista do caráter religioso desejado por muitos eleitores em seus governantes.
     O que fazer agora? Só sei que continuo a minha eterna cruzada: buscar a palavra que pode verdadeiramente nos salvar. Deixo aqui um antigo poema meu, mas que vale a pena relembrar:

Revolução

A palavra destrói os grandes reinados;

por trás de uma gota de sangue, tinta azul há.

A palavra que afaga, que sorri amiga,

é a mesma que pode chicotear.

Da coroa de ouro e de diamantes,

com punhais a palavra há de se armar.

A palavra destrói os grandes reinados;

por trás de uma gota de sangue, tinta azul há.

Escrita em lágrimas ou em sorrisos,

nos olhos, na alma, estática jazerá.

Mas se a transcrevermos numa folha amarelada,

rubros corações há de sangrar.

Espada de luz que nos banha em tormento,

riso febril que traduz sofrimento,

leal traidora a nos circundar.

A palavra que afaga, que sorri amiga,

é a mesma que pode chicotear.

PS: Happy Halloween...

Vórtices: entre o livro, a cruz e a espada

2010-10-22T22:47:00.005-03:00

Estou de volta. Sim, eu sei que saí sem avisar, e me ausentei por longo tempo, tudo isso devido ao fato de eu ter começado a cursar Direito na UERJ em agosto. Como já disse antes, no poema "Monotonia", eu precisava de um mundo novo para explorar, e devo dizer que o mundo uerjiano me sugou como um vórtice: vários textos interessantes e volumosos para ler, festas, amigos, provas... Mas não desejo me eximir de culpa: eu deveria ter avisado a vocês de que me ausentaria bastante, poucos e bons leitores desse blog. Cogitei mesmo fazer isso, mas terminei por sequer concluir a postagem de requerimento de licença poética pelo mesmo excesso de compromissos e cansaço, que existiu desde o instante em que entrei na UERJ.

Mas agora voltei. Sei que logo o vórtice universitário me pegará de novo, mas agora que tive a chance de emergir por um breve período dele, vou falar de um outro turbilhão aqui: as eleições brasileiras.

No primeiro turno, vimos vários candidatos mal articulados, com propostas vagas e utópicas, e não raro encontramos aqueles na prática abertamente corruptos. E agora?

Agora chegamos ao segundo turno, de caráter exclusivamente presidencial, e ganhamos uma maldita surpresa: as eleições serão decididas pelos evangélicos, espíritas e católicos fervorosos. A controvérsia sobre a posição dos candidatos a respeito do aborto e do casamento gay dominou a cena política. Por quê, Deus?

Não é preciso ter uma visão para descobrir a resposta. O Brasil é um país em que a religião tem mais influência política do que na maioria das nações ocidentais. Não sejamos inocentes: em qualquer país do mundo, pareceres religiosos influenciam de alguma forma a política. A religião está enraizada na maior parte dos seres humanos, de tal forma que agem muitas vezes de acordo com ela. Mas essa influência, na maior parte do mundo ocidental, foi bastante reduzida, a ponto de não decidir eleições. O Brasil, mais uma vez, é exceção.

Será que Dilma quer a legalização do aborto? Será que Serra é o verdadeiro candidato cristão? Infelizmente, essas se tornaram questões fundamentais para as eleições brasileiras. Por que se preocupar com coisas secundárias como distribuição de renda, melhores serviços públicos, políticas econômicas internas e externas? Bobagem! Vamos falar do respeito à vida dos fetos, mas não nos preocupemos com os que já saíram do útero materno e aqui vivem, nesse Brasil...

Quando eu era criança, ficava entusiasmada com as eleições. Assistia todo o horário eleitoral e chegava a decorar as músicas de campanha de alguns candidatos. Agora que cresci, vejo que praticamente nenhum político brasileiro mereceu essa reação de uma pessoa. Isso vale para o momento atual principalmente. O triste é ver que muitos eleitores não cresceram, são crianças que ainda saem por aí com os olhos brilhando ao divulgarem seu messias. E uma coisa muito lamentável também é ver o nível geral da propaganda política.

Como se não bastasse a exposição vaga das propostas de governo (quando elas existem) e o ataque hiperbólico ao adversário, há sempre aqueles slogans ridículos e tentativas lamentáveis de criar empatia com o povo, que ultrapassou a esfera do "Jovem vota em jovem" e alcançou o nível de se contratar cabos e fantasiá-los de caixinhas de leite (estampadas com a foto de um certo candidato cujo sobrenome é Leite) para que eles dancem no sinal. Não preciso citar os nomes dos políticos que se prestaram a isso, os cariocas os conhecem bem...

O pior é ver que o povo se presta a esse circo. E quanto mais nos afundamos em ignorância e desinteresse político, pior fica. Ao contrário do que disse o famigerado deputado eleito por São Paulo, pode ficar muito pior, sim.

Deixo aqui um poema meu, intitulado "Brasil". Apreciem a ironia...

Brasil

Ó terra dos quentes trópicos,

onde se sepultam sonhos utópicos

e objetivos surreais!

Tu és bela como a brisa marítima,

que faz voar os cabelos das raparigas,

e que sacode as folhas dos coqueirais!

Como um cravo que nasceu do fogo,

como uma estrela feita de ouro,

adejas neste céu anil!

Como um sabiá a cantar,

repousa, lânguido, sobre o mar,

tu és o nosso Brasil!

Ó Brasil tão cantado,

país tão famigerado,

aqui venho louvar-te!

Nos meus versos o homenagearei,

tal qual um grande rei,

que a seus pés venho prostrar-me!

E apesar das colossais impurezas,

possuis tantas belezas,

e virtudes sensacionais!

Brasil meu, és terra dos quentes trópicos,

onde se sepultam sonhos utópicos,

e objetivos surreais!

Alma romântica

2010-08-06T11:59:00.013-03:00

"Sou romântico? Concedo./Exibo, sem evasiva,/A alma ruim que Deus me deu."

Esses são os três primeiros versos da segunda estrofe do poema "Sextilhas românticas", escrito pelo excelente Manuel Bandeira. Talvez você, leitor, esteja confuso, pois não era para o bardo ser modernista? Sim, ele é, mas isso não impede que Bandeira tenha recebido influências românticas, como esse e vários outros poemas (entre eles o famosíssimo "Vou-me embora pra Pasárgada" e uma versão de "Belo Belo") lindamente revelam.

Alguns ainda acham, contrariando a clareza trazida pelo tempo, que o Romantismo brasileiro deve ser desprezado. Não digo que o Romantismo é melhor que o Modernismo, mas certamente aquele nos deu versos belos, e se influenciar textos modernistas ou contemporâneos positivamente, qual é o problema?

O próprio Mário de Andrade, um dos mais importantes líderes do movimento modernista da primeira geração, ao longo do tempo, reconheceu que deve haver liberdade artística, e que escolas literárias passadas, como o Romantismo, podem sim influenciar o Modernismo com bons resultados.

É nesse espírito que coloco aqui alguns versos meus que evidenciam a vertente romântica da minha alma. Um abraço para Bandeira e para Andrade!

Olhos vítreos

Meus olhos são impuros, pois provém da mistura
de elementos diáfanos, translúcidos, surreais,
talvez não impuros, talvez somente sejam
um par de olhos irreais.

Meus olhos são filhos do ar invernal,
ao mesclar-se com a superfície da água
pura, límpida, gélida, luzidia,
e desses dois com mil lágrimas diáfanas.

Não obstante, diamantes de fogo
teimaram, nesse feitiço, entrar,
tecendo, com desvelo, escassos fios de ouro
que quebram a tundra do meu olhar.

Estrelas de gelo, cometas errantes
perdidos na imensa e larga vastidão
dum Universo paralelo, criado por mim,
ou pelos caprichos do meu coração!

Assim são meus olhos;
como as calotas polares, ninguém irá adivinhar
que pulsa o sangue, explode o magma,
dentro do Vesúvio do meu olhar.

Tênue coração

Meu coração pulsa doidamente,
febrilmente, ávido de emoção,
como uma criança a correr pela casa,
como o vento que uiva e corta qual uma navalha,
como se fosse uma sina, uma maldição!

Grande sonhador sem rumo certo,
com asas do tamanho do firmamento,
ainda voas pelos mais fascinantes lugares e desertos;
tuas asas não excedem teu sofrimento!

Encontra-se imerso na rubra inquietude,
que se transmite pelo meu olhar, o meu coração!
Uma doce fome pelos sentimentos da vida,
marcada pelo compasso instável de sua alegre pulsação!

Chamam-te tênue porque perdoas a teus inimigos,
não importando quantas vezes ousem te despedaçar!
Sorris calorosamente a desconhecidos,
não pensando que podes vir a agonizar.

Não chamo-te tênue; chamo-te forte,
como é forte um corajoso leão,
pois bravamente suportas o teu tormento,
pois ainda lutas, meu caro coração!

Não te tenho piedade; a misericórdia
é para os que, vencidos, se encontram desesperados;
ainda lutas, embora ensangüentado,
pelo mesmo mundo de que de ti riu!

És nobre e conserva essa nobreza,
como da prata há a eterna pureza,
às vezes alegre, às vezes triste!

És nobre, purpúreo, mas não te rebaixes nem curves
ao mundo que te acusa e que a ti ruge,
que te acusa injustamente com o dedo em riste!

O Poente

A tarde ia-se embora,
levando consigo as rosas,
que o Sol fez desabrochar!
As rosas, agora, eram outras,
no ar estavam soltas,
ao mundo iluminar!

Eram rosas, rubras e belas;
Eram flores, pálidas e singelas,
que, nas trevas, sozinhas, luziam!
E duvido que alguém percebesse, além de mim,
o cântico sem fim,
com que elas nos advertiam:
“Mortais, ouvi com atenção
o seu pobre coração,
para não serem como nós, sofredoras;
vivemos à Eternidade, sim, confessamos,
mas já fomos humanas e cem lágrimas derramamos,
estamos presas e não soltas;
Presas dentro de nós mesmas,
e apesar de sermos estrelas,
preferiríamos ter sido loucas”.

Afinal, esses raros primores
recusaram todos os amores,
que o Destino lhes oferecia;
Por medo, receio ou pânico,
viraram-se em puro pranto,
em estrelas esquivas.

Poesia metalinguística e auto-crítica

2010-07-29T22:41:00.028-03:00

Acordei hoje com um espírito metalinguístico e resolvi reunir aqui alguns belos versos que falam sobre a Musa e o poeta. Convido você, leitor, a comparar dois poemas meus dessa mesma temática: "Sopro de água", que aparece bem no início de "Coração in vitro", e "Bela Balada", os penúltimos versos do meu livro, que inclusive foram postados em fevereiro, mas que orgulhosamente retomo.

Sopro de água

Minha pena dança sobre o alvor do papel

e nas palavras encontro o meu refúgio;

tirando dos meus olhos todo o pranto,

afogo-me de novo em um mar turvo.

Oh, pobre sofrimento inconstante,

que me mata e me deleita como a uma rainha,

pois, se da dor tiro eu esperanças,

de teu ventre geras alegria!

E somente quem se empenha, de todo,

na graciosa arte de escrever

sabe que o lodo pode ser perfume

ao mesmo tempo, mas a diferente ver.

E esta abundância que explode em minh’alma,

de belas rosas de emoções distintas,

dá-me sempre uma fugaz certeza:

hei de ser eternamente serva e rainha.

Bela Balada

Fazer sentir o vibrar da emoção,

e ser eterno o fugidio lampejo,

perenizar o bater do coração,

iluminar a luz de um triste beijo,

Enevoar o mundo na boa bruma

que se assemelha ao soprar do vento;

diferenciar cada um dos mil arquejos,

fantasmas com a corrente do tormento.

Nas palavras, pouco a pouco, construir

etéreo e diáfano refúgio,

de onde se veja o mundo com clareza

e onde se possa abrigar contra o Dilúvio.

Aprisionar emoções, momentos, não é esse o meu intento,

a intenção do poeta é a expansão;

Permitir, humilde, as sensações ocultas em suas palavras,

como uma música, viver em eterno movimento,

graça estrelar e, principalmente, transmutação.

Sei que um escritor não deve comentar muito sobre seus próprios textos com os leitores, para que haja várias interpretações diferentes sobre a mesma obra, mas tenho que dizer que da criação de "Sopro de água" até "Bela Balada", evoluí bastante literariamente. Do nascimento daquele a esse transcorreram dois anos. No primeiro, o eu-lírico tem na Poesia o alívio e a retomada de suas dores, e entram em foco as contradições em sua alma; no segundo, o trabalho do poeta é abordado de forma mais completa, mais vibrante e ao final refuta-se a idéia de que aquele apenas cristaliza emoções sob a forma de palavras para conservá-las eternamente.

Se alguém encontrar em minhas palavras outros sentidos, deixe um comentário e eu terei prazer em ler e responder (talvez até em outro post desse blog).

Carpe diem!

Lutando com palavras...

2010-07-14T13:08:00.003-03:00

Há pouco tempo assisti ao documentário "Encontro marcado com o cinema", de Fernando Sabino e David Neves. É um exemplo perfeito de diálogo entre diversas artes: o cinema e a literatura, com um pouco de música, entremeados de política.

O filme começa com Manuel Bandeira, "O Habitante de Pasárgada". Essa parte é toda em preto e branco, e o poeta aparece solitário, primeiramente andando nas ruas, ao som de uma melancólica música clássica, e depois em sua despojada casa. O primeiro poema que o bardo recita é "Testamento", em que o poeta coloca um tom de lamento e fuga, mas em uma linguagem simples, o que mostra bem o Manuel modernista de alma romântica, lado seu que ele próprio reconhece em verso em outro texto. Mas Bandeira não se resume a isso, como vários outros versos evidenciam, embora seu desejo de fugir seja parte importante de sua lírica.

Outro momento que me impressionou muito foi "O Fazendeiro do Ar", protagonizado por Drummond, o bruxo, cuja Poesia foi tão diversa e encantadora, que é difícil acreditar que a Musa possa ter sido tão generosa com um homem. O escritor, tímido e avesso a entrevistas, se abre de uma forma surpreendente, falando sobre vários assuntos importantes em sua vida. Além disso, não posso deixar de mencionar os dialógos entre um menino e a estátua de Drummond na praia de Copacabana, o que foi retirado de uma outra produção, "O menino e o poeta", na qual vários versos do bruxo são recitados por ele próprio.

Entretanto, apesar de o bruxo e o bardo serem umas das minhas maiores influências poéticas, a minha parte favorita do filme foi aquela sobre Vinicius de Moraes, "Poesia, Música e Amor". Vinicius soube abraçar belamente a Poesia e a Música, artes irmãs, que nos tempos antigos eram uma só na voz dos aedos, que tocavam cítara e simultaneamente cantavam versos criados na hora. O que mais me impressionou foi a informação de que ele, aos seis anos, produziu seu primeiro poema, de estilo romântico e linguagem muito formal. Os versos foram dedicados a uma menina de sete anos, e o poetinha diz que desde o início se sentiu atraído por mulheres mais velhas.

É claro que o documentário não se resume a esses três grandes artistas: há ainda "O Curso do Poeta" (João Cabral de Melo Neto), "Um Contador de Histórias" (Érico Veríssimo), "Na Casa de Rio Vermelho" (Jorge Amado), "Veredas de Minas" (João Guimarães Rosa),"Em tempo de Nava" (Pedro Nava), "Romancista ao Norte" (José Américo de Almeida), "O Escritor na Vida Pública" (Afonso Arinos de Melo Franco) e um extra, "Encontro marcado com Fernando Sabino" (dirigido por Bernardo Sabino, que não está disponível na Internet infelizmente).

Certamente esse filme deve ser assistido por todos os amantes de literatura e de cinema. Ele nos aproxima muito de artistas ilustres que a minha geração não teve o prazer de conhecer pessoalmente, mas que são imortais em suas obras. Manuel Bandeira disse, em um poema, que duas vezes se morre; uma na carne, e outra na memória, no espírito. Mas isso não se aplica nem ao próprio poeta nem a todos os outros que apareceram nesse documentário.

Tributo a Saramago

2010-06-30T19:24:00.000-03:00

Ariano Suassuna disse em uma entrevista ao Globo há alguns anos que fazer Arte tem como propósito, em última análise, vencer a morte. Assim, Saramago, como Machado de Assis, Florbela Espanca, o próprio Suassuna, Gabriel García Márquez e tantos outros bons escritores, é imortal nas páginas de suas obras. Entretanto, José morreu na carne, que é o fim que nos espera democraticamente a todos.
Saramago morreu na carne recentemente, e também recentemente (para ser mais precisa, domingo, no mesmo dia em que publiquei uma postagem sobre a morte do excelente escritor português) tive de levar meu irmão à missa. Essa tarefa, que pode ser considerada banal, me inspirou uma reflexão que coloco aqui, e que ofereço como tributo a José.

Meu irmão está fazendo catequese católica, e tem que bater ponto na missa todo domingo. Ele é obrigado a ir aos cultos dominicais, e para fiscalizar o cumprimento dessa imposição, o menino tem uma carteira que precisa ser carimbada ao final de cada missa. É realmente encantadora a forma como seduzem as crianças a gostar da Igreja, e não a vê-la como uma fastidiosa obrigação, praticamente um trabalho chato. Afinal, religião é apenas labor, no sentido original da palavra, que veio do latim e significa "tortura".
Mas a história ainda fica melhor. Durante a celebração do culto, a famosa cesta de doações passou, e na saída da missa, uma espécie de rede de pano colocada no final de um cabo de vassoura foi levada em direção à multidão que saía da missa para recolher mais dinheiro. Além disso, não posso me esquecer de mencionar a simpática bancada do dízimo, montada logo à entrada da igreja, na qual vi pessoas depositando dinheiro e registrando seus nomes.

Entretanto, isso não é tudo. Não posso me esquecer de falar aqui dos lindíssimos cânticos compostos especialmente para "a missa com crianças". Todos eram uma obra-prima poética e filosófica. Gostei particularmente de dois cantos, o "Canto da Reconciliação", e "Vamos, irmão".

O primeiro, assim como o segundo, é digno de ser entoado em um templo da Igreja Universal do Reino de Deus. Diz-se na primeira estrofe: "Se estás para trazer/a oferta até o altar/e ali te recordares: "Feri o meu irmão",/ deixando o donativo,/a paz vai reatar;/ depois tu voltarás,/farás tua oblação." É bom saber que doar dinheiro à Igreja é uma forma de obter o perdão divino pelo pecado, que prejudicou um irmão. Além disso, atentem para o fato de que, nos dois últimos versos, pede-se que o fiel volte posteriormente para dar mais dinheiro à Igreja, digo, a Deus. Esse octeto já seria suficiente para arruinar a música inteira, mas os compositores acharam melhor se certificarem disso na segunda estrofe, onde se fala: "Aquele que é injusto/e odeia é homicida,/porém se amar o irmão,/passou da morte à vida (2x)." Como alguém injusto, assassino e que tem ódio pode amar o próximo?

O segundo canto, "Vamos, irmão", prega: "Se você tem fé fique de pé/Se você é irmão entre nesta procissão (2x)" Isso parece um axé, com as palavras sendo selecionadas de forma a obter rimas por alguém que não tem a menor criatividade nem o mínimo conhecimento de Português. Mas não podemos esquecer de exaltar a segunda estrofe desse lindíssimo canto, que nos fala: "Vamos, irmão, levante caminhe/com disposição, trazendo a sua oferta/de acordo com o seu coração." Depois desse belo terceto, há mais dois, que continuam pedindo doações. Inclusive, a quarta estrofe de "Vamos, irmão" diz ao final que se o fiel não tiver nada, deve oferecer o seu coração _ certamente um prêmio de consolação para a igreja; quem se importa com o coração dos fiéis? A chave de ouro vem nos últimos versos do canto, onde se diz que Deus não faz distinção, somos todos iguais e irmãos. Conclusão: se todos somos iguais e irmãos, todos devemos atender sempre ao chamado da igreja por mais riqueza material.

Por que eu tenho a leve impressão de que já pediram muito dinheiro dos fiéis durante a missa, e que estão tratando isso como um assunto importantíssimo? Ah, esqueçam, esse pensamento deve ter sido inspirado por Lúcifer...

Além disso, percebam: nunca dizem aos fiéis de forma clara para quê são usadas essas doações. E isso não é exclusividade apenas da igreja a que fui, mas vale para todos os templos católicos.

E se por acaso uma igreja comete o pecado de não pedir excessivamente dinheiro dos ouvintes das missas, o padre dessa paróquia é castigado pela justa Santa Sé, sendo transferido para igrejas menores e menores... Isso aconteceu com um padre conhecido há várias décadas pela minha família, que se recusava a abusar monetariamente dos fiéis e que dava grande apoio espiritual aos paroquianos. Tive a sorte de ser batizada por ele, e fazer a minha primeira comunhão onde ele pregava.

Por tudo isso, trabalhar na Igreja Católica está se tornando uma alternativa atraente para o pessoal que se desilude com a Universal. Afinal, às vezes é lucrativo fazer o caminho inverso, não?

Deixo aqui um poema meu, "Mentiras", caso me acusem de estar mentindo, mesmo contrariando toda a luz da razão.

Mentiras

Mentiras são verdades renegadas;

mentiras são rompantes de lágrimas;

mentiras são frágeis rosas, falsas estrelas,

pedras mais brilhantes que o Sol.

Mentiras nos desfalecem nos dedos

e em luz se transformam.

Há mentiras, porém, enraizadas,

emaranhadas sob solo pedregoso

no misterioso vácuo de nossas mentes

e que consideramos a Real Felicidade.

E as minhas mentiras, o que são?

Uma vez meu pai me disse:

“Qual mentira tu contaste a tua mãe?”

“Contei várias _ respondi, orgulhosa._

Pois minhas mentiras são

Verdades Desafiadoras.”

A morte de Saramago

2010-06-27T17:17:00.000-03:00

"De Deus e da morte não se tem contado senão histórias, e esta é mais uma delas."

Essa é uma frase retirada da página 146 do romance "As Intermitências da Morte", do maravilhoso escritor português José Saramago, que faleceu no dia 18 de junho, aos 87 anos.

"As Intermitências da Morte", escrito por Saramago aos 83 anos, conta a história da morte, que, farta de ser odiada pela Humanidade, decide fazer uma greve. Ninguém mais morre. Mas o que a princípio deveria ser uma bênção, acaba se revelando uma maldição, e solicita-se a volta da morte a seu trabalho. Ela retorna, mas modifica algumas regras: as pessoas recebem uma carta da dama sete dias antes de morrerem, para que possam resolver seus assuntos pendentes. Os versos de Mário Quintana tornam-se obsoletos nesse contexto de Saramago: "A vida é uma estranha hospedaria/ De onde se parte quase sempre às tontas/ Pois nunca nossas malas estão prontas/ E nunca nossas contas estão em dia."

Mas esse não é o fim do romance. A morte termina por ser encontrar com um tímido violoncelista, ao qual teve de pessoalmente entregar sua carta, que sempre acabava voltando para ela... E desse encontro a dama sai surpresa...

Certamente a morte também se surpreendeu ao encontrar o autor dessa e de tantas outras obras fabulosas. Não podemos saber a reação da dama, mas todos os que ficaram do lado de cá lamentaram a passagem de Saramago, até mesmo a Igreja Católica de Portugal, apesar de ele ser ateu e crítico mordaz da instituição. Os padres que se pronunciaram a respeito foram respeitosos, o que prova que ainda podemos nos surpreender positivamente com a Igreja. O link que mostra isso é: http://g1.globo.com/pop-arte/noticia/2010/06/igreja-catolica-de-portugal-lamenta-morte-de-saramago-ateu-e-critico.html. Entretanto, por muitas vezes, Saramago foi duramente criticado pela Santa Sé enquanto vivia, o que não deve ser esquecido.

Não podemos esquecer tampouco que Saramago também criou controvérsias com a comunidade judia, chegando a ser acusado de "anti-semita", por declarar que os judeus não aprenderam nada com o sofrimento de seus pais e avós no holocausto, usado como desculpa para justificar tudo que fazem. Os defensores do intelectual declararam que ele se referiu apenas à política israelense, que é muito agressiva em relação à Palestina. Saramago falou amplamente sobre essa questão, criticando bastante a atitude desumana de Israel.

Há muito ainda o que falar sobre o escritor, que, além de romancista, foi jornalista, cronista, contista e poeta. Porém, prefiro, em vez de continuar falando sobre sua biografia, deixar aqui um poema de Florbela Espanca, uma das maiores poetas portuguesas e uma de minhas grandes influências. Infelizmente, José tinha oito anos quando Florbela morreu, de modo que nunca puderam trocar opiniões. Mas quem sabe agora no Além eles não podem se encontrar?

Boa noite, José.

À morte

Morte, minha Senhora Dona Morte,

Tão bom que deve ser o teu abraço!

Lânguido e doce como um doce laço

E, como uma raiz, sereno e forte.

Não há mal que não sare ou não conforte

Tua mão que nos guia passo a passo,

Em ti, dentro de ti, no teu regaço

Não há triste destino nem má sorte.

Dona Morte, dos dedos de veludo,

Fecha-me os olhos que já viram tudo,

Prende-me as asas que voaram tanto!

Vim da Moraima, sou filha de rei,

Má fada me encantou e aqui fiquei
À tua espera... quebra-me o encanto!

A volta da escritora

2010-06-18T11:39:00.001-03:00

Finalmente volto a atualizar esse blog, que negligenciei por causa de outras preocupações profissionais. E nesse momento tento me concentrar apesar do barulho incessante das vuvuzelas. Mas me recuso a falar sobre a Copa, e mesmo sobre o assunto das minhas últimas postagens, Política. Sou uma artista engajada, mas não apenas isso. Hoje a minha Poesia será apenas lírica.
Há quase um mês, fui assistir um filme que merece ser chamado de perfeito, sem o menor risco de hipérbole, "O segredo dos seus olhos". Este é argentino, e ganhou o Oscar de Melhor Filme Estrangeiro. "O segredo dos seus olhos" tem uma história cativante, um ritmo e uma forma narrativos muito atraentes, e ótimos atores. Não é um simples filme policial, mas um tratado apaixonante sobre a alma humana, que transparece nos olhos.
Lembrei-me, assim, de um poema meu, acerca de um par de olhos amigos que ficou no meu passado. Não creio que o seu dono tenha consciência de me ter inspirado esses versos, e certamente ele não aprecia Poesia. E já nem recordo mais seu nome. Mas mesmo assim, sou grata a ele por ter cedido, sem saber, seus olhos para a Musa.

Olhos cor-de-mar

Teus olhos têm uma cor,
que eu mesma não sei explicar.
Não são azuis, verdes ou pardos,
acho que são olhos cor-de-mar.

Eu vejo ondas, em teus olhos, gigantes,
a desmantelarem-se em rochedos, no cais;
feitas de raiva, de ódios, de amores
e de sentimentos paradoxais.

Eu vejo paz, paz em teus olhos,
como diamantes a cintilar;
um arco-íris de várias cores,
em teus olhos cor-de-mar.

Como o mar, teus olhos
nunca se mantêm estáveis;
são inconstantes e puros,
(verdadeiramente amáveis).

Dons

2010-04-20T18:38:00.000-03:00

A poeta, depois de sua última postagem, ficou desanimada. Ela olhava pelas janelas de sua casa, e via a chuva, que mesmo diminuindo, a fazia lembrar das tragédias ocorridas no estado do Rio de Janeiro. E ao abrir as janelas virtuais, imagens e textos traziam até ela o sofrimento das vítimas de forma mais concreta e dolorosa.

Sim, eu sei que muitos (inclusive eu) doaram colchonetes, material de higiene, dinheiro e alimentos não perecíveis aos que foram atingidos pela força das chuvas. Certamente isso é admirável. Mas não devemos esquecer que, embora a tempestade tenha passado, os problemas de infra-estrutura do Rio de Janeiro, Niterói, São Gonçalo, e de outras cidades (serranas) persistem. E que, caso esse fenômeno atmosférico se repita, certamente a tragédia se repetirá.

A memória do povo é curta, como eu disse no último poema que coloquei aqui. E é por isso que eu venho lembrar a vocês das chuvas, agora que os gigantes da mídia se cansaram do assunto.

E como sei que imagens têm um grande impacto, deixo aqui o link de um vídeo, além de um poema meu.

Dons

      Não desejo possuir o Espelho da Eternidade,
      para ver, do Futuro, os fúlgidos lampejos de Luz, clarões;
      o Futuro é névoa, névoa incerta, e só veria névoa
      se tivesse esse espelho; o Futuro habita em nossos corações.

      O Futuro é sonho; é embrião do Presente,
      embora este tenha de ser constante;
      se alterarmos o Presente por um instante,
      o Futuro será outro.

     E o Passado, que foi Presente um dia,
     às vezes torna-se tão turvo quanto o Amanhã;
     o Passado tem mistérios (quem diria!),
     segredos que não desvendamos no certo tempo.

     O Tempo passa, e em nossas Almas,
     são outros nossos terríveis tormentos;
     o Tempo é transição, e transforma
     nossos fantasmas e sofrimentos.

     Por isso, disse que o Futuro
     é sonho e embrião;
     o Futuro pulsa em nós, ávido,
     e reside em nosso Coração.

      Não quero o dom da contemplação;
      observar o que virá é simplório,
      e tudo, em verdade, ideais e mundos,
      no Tempo vive; tudo é transitório.

      Quero o dom supremo de transformar
      a realidade de toda a gente;
      quero transmutar o que ocorre agora,
      o Mundo de quem respira, ri, chora e sente!


      O link do vídeo é: http://www.youtube.com/watch?v=PeduZpj_Zsc. É um relato emocionante das chuvas na cidade do Rio de Janeiro.

Rio, a lamentável Veneza brasileira III

2010-04-08T16:59:00.001-03:00

   Acabei encontrando hoje um link mais completo, com postos de coletas de doação no Rio de Janeiro, em Niterói e em outras cidades.
    http://oglobo.globo.com/rio/mat/2010/04/08/chuvas-no-rio-veja-onde-fazer-doacoes-para-as-vitimas-o-que-pode-ser-doado-916278739.asp
    Contribua!

Rio, a lamentável Veneza brasileira II

2010-04-06T17:24:00.001-03:00

Deixo aqui o link com as listas dos postos de coleta de doações instituídos pela prefeitura:
http://odia.terra.com.br/portal/rio/html/2010/4/saiba_como_ajudar_os_desabrigados_das_chuvas_no_rio_73593.html
A prefeitura pede que sejam doados colchonetes, roupas, alimentos não-perecíveis e água potável para os desabrigados pelas chuvas do Rio. Contribua!

Rio, a lamentável Veneza brasileira

2010-04-06T17:18:00.000-03:00

A chuva está caindo por toda a cidade, e hoje ela será o assunto do meu blog. Entretanto, não falarei do tema da forma poética tradicional, cantando como a chuva induz aos devaneios, lembranças e sonhos, tampouco escrevendo sobre a beleza da manhã fria e chuvosa...

Não, a chuva no Rio de Janeiro é um tema social. Mais uma vez, essa cidade caótica transformou-se na Veneza brasileira. Que o bardo Manuel Bandeira me perdoe por chamar o Rio, e não o Recife, por tal título, mas é a verdade. Basta olhar para o estado lamentável da Cidade Maravilhosa: muitas ruas viraram rios, com direito a sacos de lixo boiando, e vários deslizamentos de terra ocorreram, deixando muitos mortos e desabrigados... Infelizmente, comparar o Rio à Veneza assume conotações negativas...

A verdade é que não só o Rio de Janeiro, mas também Niterói e outros municípios metropolitanos e serranos enfrentam essa situação. E é ingenuidade culpar a atmosfera por esses problemas; a verdadeira culpa é da falta de infra-estrutura dessas cidades. Afinal, por que não projetar ruas mais altas? Por que não evitar que o lixo se acumule em bueiros? E por que não evitar o desmatamento das encostas, que, desprovidas de sua vegetação original, absorvem menos a água, a qual ganha força e arrasta grandes pedaços de terra, casas e pessoas morros abaixo? Por que não impedir a ocupação das encostas, para evitar muitos desaparecimentos e mortes?

As respostas são óbvias. Projetar ruas mais altas e cuidar mais do saneamento básico geraria um grande custo para o governo. E a questão das encostas é ainda mais delicada: muitas pessoas de baixa renda constroem ali suas casas, mesmo com o perigo dos deslizamentos, porque não conseguem imóveis baratos em lugares perto de seus trabalhos. Reassentar esses cidadãos daria muito trabalho, e faria que muitos deixassem de votar nos políticos responsáveis por isso, porque preferem ficar nas encostas. No entanto, não é muito mais alto o custo de dezenas (ou centenas) de vidas humanas perdidas? Não é esse custo que deve ser a prioridade para o governo?

Como se não bastasse, enquanto o Estado do Rio de Janeiro enfrenta esse dia infernal, o nosso amado governador Sérgio Cabral faz propagandas sobre o PAC. Fez muito bem, Cabral; por que um governante se preocuparia com o bem-estar de seu povo em uma situação oficial de estado de calamidade pública?

Para melhor marcar a minha indignação, deixo aqui um poema, retirado do meu livro "Coração in Vitro". Continuarei empregando todos os meus esforços para que a situação descrita nestes versos acabe o quanto antes.

Ditadura velada

Vivemos ignorantemente felizes,
com o sol a iluminar a vitrine das lojas,
e o pobre mendigo a dormir na rua, calmamente.
Entretanto, há um mundo maior
que o da vizinhança, dos mercados.
(Nós somos o mercado,
que sofre e que nunca é pago,
pois nós pagamos).
Pouca gente sabe, e "gente" aqui é o povo,
a quem tudo se destina e que nada recebe,
pouca gente sabe que somos iludidos
pelos empresários, pelos senadores,
pelos vendedores, pelos deputados.
Somos enganados a ponto de achar
que vivemos numa democracia.
Qual! A democracia cabe aos governantes,
a nós cabe a obediência.
Temos nossas mãos atadas,
somos mudos, não surdos, porém
nada fazemos para acabar com isso.
Nossa memória é curta,
não somos explosivos.
Somos subservientes,
totalmente passivos.
Vivemos numa ditadura velada,
muito mais difícil de ser vencida do que a explícita (a antiga).